El Umbral de la Sombra capitulo 2

"El Umbral de la Sombra"

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Capítulo Dos: El Eco en el Cristal

El sol de Azeitão se desvaneció, reemplazado por el resplandor frío y clínico de una pantalla de tableta. Javier no había vuelto a su pequeña casa alquilada. Había pagado el café, cruzado la plaza y se había registrado en una pensión anónima en el pueblo vecino, usando un nombre falso y pagando en efectivo. Era un protocolo muerto, un músculo atrofiado que, para su sorpresa, todavía respondía. El primer paso para convertirse en un fantasma es borrar el rastro del hombre que dejas atrás.

La carpeta de Morales no contenía papel, sino una tableta segura, de grado militar. Al colocar su pulgar en la esquina indicada, la pantalla cobró vida, mostrando una interfaz espartana. No había conexión a internet. Todo estaba autocontenido. Un universo sellado de dolor ajeno.

Durante las siguientes seis horas, Javier no se movió. Se sumergió en la vida y muerte de Toshiro Kagawa. Ignoró los informes forenses y los análisis de mercado. Esos eran el ruido. Buscaba la señal. Leyó las transcripciones de las entrevistas con su esposa, su secretaria, su mejor amigo. Leyó los correos electrónicos personales de Kagawa de los últimos cinco años, las reseñas que escribía en foros de audiófilos, las torpes postales digitales que enviaba a sus hijas desde sus viajes de negocios.

Estaba construyendo un hombre en su mente. Un perfil psicológico más real que una fotografía. Kagawa emergía como un hombre de orden, de rituales. Un hombre con un profundo, casi doloroso, sentido del deber. Amaba a su familia con una devoción silenciosa y torpe. Su "crimen" no habría sido solo una mancha en su honor, sino una traición a la estructura misma de su identidad. Para un hombre así, el suicidio no era una escapatoria; era una sentencia que se autoimponía. La pregunta seguía en pie: ¿por qué aceptar una sentencia por un crimen no cometido?

La respuesta, dedujo Javier, no estaba en el porqué, sino en el cómo. ¿Cómo se convence a un hombre como Kagawa de que es culpable? La coacción física o el chantaje tradicional dejarían huellas, cicatrices en su comportamiento previo. Pero el informe era claro: en los días anteriores a su muerte, Kagawa había actuado con total normalidad. Nadie notó nada.

Era como si el veneno le hubiera sido inyectado directamente en el alma.

Javier llegó a un muro. El mundo físico, el mundo de las personas y sus acciones observables, ofrecía un círculo perfecto, sin fisuras. Si había una grieta, estaba en el mundo digital, un territorio donde él era un extranjero competente pero no un nativo. Miró la tarjeta que Morales le había dejado. Un número. Sin nombre.

Sacó un teléfono desechable que guardaba para emergencias que nunca esperó tener. Marcó. No hubo tono de llamada. Solo un clic y luego un silencio cargado de electricidad estática.

—Sí —dijo una voz de mujer al otro lado. Joven, clara, con un levísimo acento alemán que delataba un control extremo sobre su dicción. No era un saludo, era una orden para que continuara.

—Tengo la carpeta Kagawa —dijo Javier, su propia voz sonando áspera por el desuso—. Archivo 7-Delta. Los metadatos de sus dispositivos personales.

—Analizados. Limpios —respondió la voz, rápida y eficiente—. Sin intrusiones, sin malware, sin comunicaciones externas sospechosas en los tres meses previos al evento.

—Analicen de nuevo. No busquen una intrusión. Busquen una edición. Busquen un vacío. Algo que parece normal pero que no debería estar ahí, o algo que debería estar y no está.

Hubo una pausa. Javier casi podía oír el tecleo furioso al otro lado. Podía imaginarla: una joven de veintitantos, pálida por la luz artificial, viviendo en un mundo de código que para ella era más real que el sol.

—Especifique el vector de búsqueda, por favor. "Vacío" no es un parámetro funcional.

—El hombre. Kagawa. Era un hombre de rituales —explicó Javier, caminando lentamente por la habitación barata—. Su esposa dijo que todas las noches, a las diez, hora de Tokio, sin falta, veía las fotos del día que ella le enviaba de sus hijas. Era su "vaso de leche digital". Revisen el registro de actividad de su tableta personal de la noche anterior a su muerte. A las diez en punto.

El silencio al otro lado se prolongó esta vez. El tecleo se hizo más lento, más deliberado. Javier esperó. Sabía lo que era buscar algo sin saber qué forma tenía.

—Un momento... —La voz de la mujer había perdido su tono cortante. Ahora había una inflexión de curiosidad, de incredulidad—. Hay un archivo de vídeo. Un stream de cuarenta y siete segundos. Accedido a las 22:03. Duración de la reproducción: cuarenta y siete segundos. Pero... el archivo no existe.

—¿Cómo que no existe? —preguntó Javier, deteniéndose junto a la ventana.

—No hay un archivo fuente en el disco duro. Ni en la caché. Es un eco. El registro de actividad dice que se reprodujo, pero no hay rastro del vídeo en sí. Es como el humo de una vela que ya se ha apagado. Espera... hay artefactos. Una compresión fantasma en la memoria temporal del procesador de vídeo. Puedo intentar reconstruirlo. Dame un minuto.

Javier no dijo nada. Miró la noche portuguesa, un mundo real y tangible, mientras al otro lado de una línea encriptada una hechicera digital intentaba resucitar a un fantasma.

El minuto se convirtió en cinco. Cuando la mujer habló de nuevo, su voz era un susurro tenso.

—Lo tengo. Dios mío... Gott im Himmel...

—Dime qué ves —ordenó Javier.

—Es un vídeo. Parece grabado con un móvil, de baja calidad. Es la hija menor de Kagawa, Emi. Está en un parque. Se la ve llorando. Un hombre fuera de plano, con la voz distorsionada digitalmente, le pregunta por su padre. Ella... ella dice que le tiene miedo. Dice que su padre... que su padre le ha hecho daño. Es un deepfake. Uno perfecto. El mejor que he visto. Pero lo aterrador no es la calidad.

—¿Qué es? —presionó Javier, sintiendo un frío recorrerle la espalda.

—El método de entrega. Este vídeo nunca le fue enviado. No fue un chantaje. Fue inyectado directamente en su feed de recuerdos digitales. Cuando abrió la aplicación de fotos para ver las imágenes de sus hijas, como cada noche, este vídeo se reprodujo en su lugar, etiquetado con la fecha y hora de ese mismo día. El software del dispositivo fue engañado para tratarlo como un archivo legítimo, y luego se autodestruyó, dejando solo ese eco en el registro.

Javier comprendió de golpe la diabólica genialidad del ataque. A Kagawa no lo habían amenazado. Le habían presentado una "prueba" irrefutable, en el santuario más íntimo de su vida digital, de que era un monstruo. Le mostraron un reflejo de sí mismo que era una mentira, pero que sentía como una verdad absoluta. Rompieron el espejo y le hicieron creer que el rostro fragmentado era el suyo.

«El diablo no está en los detalles. La verdad, sí». La frase de Katja volvió a él, pero con un significado nuevo y terrible. Esta gente no manipulaba la verdad. La fabricaban.

—¿Quién eres? —preguntó Javier, su voz apenas un murmullo.

—Mi nombre es Anja Petrova. Analista de Nivel 3, Bundesnachrichtendienst —dijo ella, su profesionalismo regresando, pero ahora teñido de una gravedad compartida—. Parece que vamos a trabajar juntos. Hay más. He cruzado los artefactos de compresión del vídeo con la base de datos de amenazas conocidas de la Alianza.

—Y...

—Y hemos encontrado una coincidencia. Una firma digital. Un susurro de código encontrado en los restos de un ataque a la red eléctrica de Ucrania hace seis meses. Y en la filtración de datos del Ministerio de Defensa holandés el año pasado. Y... oh, no.

—¿Y dónde más, Anja?

Anja Petrova guardó silencio por un momento. Cuando respondió, fue con la solemnidad de quien lee una lápida.

—En los fragmentos recuperados del portátil del académico que asesinaron en Viena hace dos años. Su fuente. La firma es idéntica. Sea lo que sea esto, Javier, no es nuevo. Ha estado creciendo en la oscuridad. Y acaba de aprender a matar.

Javier cerró los ojos. Se acabó. La duda, la apatía, el deseo de permanecer enterrado en su retiro... todo se evaporó. Esto ya no era el caso de Kagawa. Era el caso de Katja. Era su guerra, reanudada. El enemigo que la mató no había desaparecido; se había vuelto más fuerte.

Abrió los ojos. El hombre cansado que había entrado en esa pensión ya no estaba. En su lugar había un depredador que había reencontrado el olor de su presa.

Colgó la llamada con Anja. Marcó el segundo número de la tarjeta, el de Morales.

Este contestó al instante. —¿Javier?

La respuesta fue corta, precisa y final. Un cambio de estado, de pasivo a activo, de recuerdo a arma.

—Necesito un avión. Y necesito a Anja Petrova. Ahora.